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Das Purpurrote Blütenblatt und das Weiße

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  Michel Faber, Das rote Blütenblatt und das Weiße

Das Purpurrote Blütenblatt und das Weiße

Eine Art
  • Buch
Genre
  • Fiktion

Hier ist die Geschichte einer wahren Stadt. London, 1874. Huren, High Society, schmutzige Straßen, die polierten Decken der Royal Albert Hall. Das Purpurrote Blütenblatt und das Weiße , Michel Fabers prall gefülltes, derbes viktorianisches Epos, ist eine Art Roman, der nicht leichtfertig an Ihre Großmutter weitergegeben werden sollte. Übermütig und brillant, amüsiert und wütend verdient sich der Autor zu Recht Vergleiche mit dem außergewöhnlichen Beobachter Charles Dickens.

'Seien wir nicht schüchtern: Sie haben gehofft, ich würde alle Wünsche erfüllen, die Sie zu schüchtern sind, um sie zu nennen, oder Ihnen zumindest eine gute Zeit zeigen.' Faber, dieser schlaue Hund, macht Sie, den Leser, zu einem intimen Teil des Pomps und Schmutzes des Romans. Er kann ein bisschen necken. In der einen Minute streichelt er dich („Du bist so weit gekommen, warum gehst du nicht einfach ein bisschen weiter?“), und in der nächsten packt er dich am Genick und wirft dich in Straßen, die Jack the Ripper nicht heimsuchen wird weitere 14 Jahre. Es ist hoffnungslos, Widerstand zu leisten. Die Geschichte ist zu reichhaltig, das Thema zu schillernd. Und es dauert nicht lange, bis Sugar die Handlung versüßt.

Sugar ist 19 und zieht seit sechs Jahren ihre Petticoats hoch. „Was Sugar zu einer Seltenheit macht, ist, dass sie alles tut, was die verzweifeltste Gassenschlampe tut, aber tut es mit einem Lächeln kindlicher Unschuld“, schreibt Faber. Aber dies ist keine Geschichte über eine Jungfrau in Not. Sugar hat einen wilden Verstand und sie kann gut auf sich selbst aufpassen. Wer jedoch in Schwierigkeiten geraten könnte, ist der Herr da oben („Gott verdamme Gott und seine ganze schreckliche, dreckige Schöpfung“, flucht sie) und die Männer, die Schillinge und ihren Gestank hinterlassen. Sie alle kommen in Sugars Roman auf ihre Kosten, den sie kritzelt, während sie darauf wartet, dass betrunkene Kerle zu Besuch kommen.



Leid und Wut befeuern ihre Rachegeschichte. Aber William Rackham, „ein Mann mit grauen Sideboards und einem beginnenden Dreifachkinn“, bringt alles durcheinander, indem er es Sugar gemütlich macht. Verführt von ihrem Ruf, verzweifelt bemüht, einen anderen zu entwürdigen, sucht William Entlastung von den Anforderungen des Parfümgeschäfts seines Vaters und seiner eichhörnlichen Frau. In Sugar findet er den perfekten Liebhaber und die ideale Vertraute. Er sperrt sie weg von den gemeinen Straßen und dem Bordell ihrer Mutter (ja, das ihrer Mutter) in ihre eigene Sündenhöhle.

William ist kein Prinz, also, Leser, erwartet kein märchenhaftes Ende. Tatsächlich liebt es Faber, den Schlüsselroman hochzuschicken und all die dummen Erwartungen, die er bei den Lesern wecken kann. Sugar befürchtet, dass eine Frau, die in eine Anstalt geschickt wird, „erbärmlich in einem mit Stroh ausgekleideten Kerker klagend zurückgelassen wird – reine Fantasie, aus billigen Romanen!“ Die Vorstellung, dass die Gouvernante eines Kindes warmherzig und mit rosigen Wangen sein sollte: „Ein weiteres romantisches Vorurteil, das durch das Lesen zu vieler Romane entstanden ist und angesichts der harten Realität zum Verschwinden verurteilt ist.“ Williams kindliche Frau liebt ihre kleinen Bücher, „denn sie bringen einen beständigen Vorrat an edlen und attraktiven Menschen in ihr Leben.“ Diese Leute sind hier Mangelware. Aber die Guten – die junge Sophie, Williams ignoriertes Kind; sein süßer Bruder Henry – mildert die dunkleren Kanten.

Faber kennt sich im Boudoir aus, aber seine wahre Kunst liegt darin, die Gemeinschaft zu malen, die vor dem Schlafzimmerfenster tobt. Wurde jemals ein Taschendieb mit solch finsterer Anmut beschrieben? „Sie beobachtet die Haltung, mit der er hinter jeder Person schwebt, die fast laszive Lust, mit der er sich an sie heranschleicht und sich dann zurückzieht, wie ein bestäubendes Insekt oder der sanfteste Vergewaltiger der Welt.“ Oder ein Küchenmädchen mit solch rohem Mitgefühl: „Sie hat Beine so dicht und krampfhaft wie ein Schweinebraten, und jede Gelegenheit, sie auszuruhen, ist eine Wonne. Ihre Hände sind hummerrot, ein lebhafter Kontrast zu weißem Porzellan, als sie ihren Finger in den Henkel der Tasse ihrer Herrin steckt.“

Trotz all seiner großartigen Beschreibungen und geschickten sozialen Kommentare ist Faber im Herzen wirklich ein Schurke. In früheren Romanen wie „Under the Skin“ spielte er mit zeitgenössischem psychologischem Drama herum und frönte seiner seltsamen, wilden Seite in der Geschichtensammlung „Some Rain Must Fall“. Aber das 19. Jahrhundert bringt den Teufel in ihm zum Vorschein. Seine Respektlosigkeit, seine schiere Freude daran, einen Leser zu fesseln, wird perfekt durch eine frühe Szene verkörpert, in der William auf der Suche nach einem Stück Action durch die Stadt geht. In einer Kneipe schleichen sich drei Prostituierte an ihn heran und rühmen ihre Vorzüge. 'Ich weiß ein oder zwei Dinge über Lidderature', rühmt sich einer. „Ich habe alle großen Namen aufgezählt. Ich habe ‚Charles Dickens‘ angezeigt.“

Das Purpurrote Blütenblatt und das Weiße
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